В разводе. Вернуть бракованную жену

— Ого, — я беру машинку в руки, она тяжёлая, прохладная. — Какая красивая, Женя. Он смеётся, шмыгает носом. — Папа сказал, что если я соберу без помощи, то он мне потом самолёт купит. Настоящий! Только маленький. — Верю, — говорю я. — С твоими руками всё получится. Он гордо выпрямляется, берёт машинку обратно, крутит колёса. Мы улыбаемся друг другу. За дверью — звук шагов, короткий, уверенный. Женя оборачивается. Шаги ближе. Замок щёлкает, дверь открывается. — Папа, ты вернулся раньше! — кричит он, бросает конструктор на стол и бежит в прихожую. Я не двигаюсь. Почему-то дыхание перехватывает. В воздухе появляется тот самый запах — немного табака, немного древесины, немного чего-то, что я слишком хорошо помню. Оборачиваюсь. Мирон стоит в дверях, держит... сына на руках. Женя что-то рассказывает ему, машет руками, но я уже не слышу. Бывший муж смотрит на меня. Долго, прямо, без улыбки. — Неожиданная встреча, — говорит наконец, тихо, почти без эмоций. — Ну здравствуй, Надя. Я пережила так много... развод, проблемы со здоровьем, борьбу за свою собственную жизнь. И всё ради чего? Для чего жизнь снова свела меня с человеком которому я подарила восемнадцать лет жизни и была выброшена на обочину нашего с ним брака?