Порочный секрет офицера Громова

— Ну че, выйдешь за меня? — хриплю сквозь сбившееся от поцелуя дыхание. — Краснов, ты больной? — шепчет она недовольно. — Мы же п-просто… переспать договорились. — Какой я тебе нахрен Краснов? — хмурюсь в темноту. — А кто… ты? — Я не пойму, — реально непонимающе выдавливаю я. — Ты что, пьяная, Марин? Она отчего-то затихает подозрительно, а в следующую секунду… мне в нос прилетает удивительно грамотно рассчитанный хук справа. — Блин, Марина! — Никакая я вам не Марина! — вдруг выпаливает девица подо мной. — Катитесь к черту! Иначе я полицию вызову! Шлепаю по выключателю над прикроватной тумбочкой. Тусклый свет из ночника по началу даже слепит. Но когда глаза привыкают: — Черт, только не ты…