Клятвы верности

— Хэй! С днём рождения! — натянуто-радостно произношу я, приветствуя именинника и усаживаясь к нему на колени. В зале элитного мужского клуба душно и накурено. Свет приглушён. Пошлый лиф, стягивающий грудь, впивается в кожу, не давая сделать полноценный вдох. Именинник не помогает ни расслабиться, ни сосредоточиться на роли, которую я исполняю. Его внимание — не на мне, подарке, который ему вручили. Оно в телефоне, куда он утыкается чаще, чем поднимает взгляд в мою сторону. Судя по всему, там происходит что-то важнее этого сюрприза. Ожидание звонка или сообщения. Тем не менее под бёдрами твёрдо. Его тело — как камень. Тепло сквозь ткань брюк ощутимо сильнее, чем хотелось бы. — Хорошо танцуешь, малыш, — хрипло говорит он, до боли сжимая моё бедро. — Но я женат. И шлюхами не пользуюсь.