Имран. Моя. Даже если ненавидишь

— Ты опозорила меня перед всеми родственниками, — Имран наступает на меня. Я прижимаюсь спиной к стене — бежать больше некуда. Муж нависает надо мной скалой. — Сбежала... — подтверждаю. — Ты предала меня, — положив руку на мое плечо, скользит вниз: грудь, локоть, а потом... живот. Хмурится, заглядывая в глаза. — Что за черт? Ты что, беременна? — Беременна, — сглотнув, киваю. Врать бессмысленно. — Ты скрыла от меня моего ребенка?! — выплевывает сквозь стиснутые зубы. — Ты... — Не я, а ты! Во всем виноват именно ты! Изменил в день нашей свадьбы, — кричу в сердцах. — Быстро забыл! И теперь смеешь меня обвинять... — Ты. Не имела. Права! — обрывает жестко. — Расплатишься. Переедешь ко мне, станешь покорной. Будешь делать все, что я потребую. Ясно тебе? Не понравится — родишь мне наследника, а потом свалишь к чертовой матери. Своего ребёнка я воспитаю сам. В достатке!