Трактирщица на Драконьем Перевале

— Либо вы делаете заказ, либо освобождаете стол! У меня тут не ночлежка! Мрачный тип в капюшоне, занимавший место уже третий час, медленно поднял голову. — Принеси вина. И перестань кричать, как торговка рыбой, — процедил он ледяным тоном. — У торговки хотя бы покупают. А вы три часа греете стул и даже воды не попросили. Здесь такой номер не пройдет! Из-под капюшона блеснули глаза. Золотые, с узким вертикальным зрачком. Ой. ⚜ ─────── ⚜ ─────── ⚜ ─────── ⚜ ─────── ⚜ Мне тридцать девять, я шеф-повар из Москвы, и я очнулась в чужом теле, в чужом мире, в самой грязной таверне на горном перевале между Людским королевством и Драконьей империей. Хозяин — пьяница. Кухня — филиал ада. Местный барон считает, что все на перевале принадлежит ему, включая меня. Думаете, взрослая и уверенная в себе женщина будет плакать и проситься домой? Как бы не так. Таверну отмоем, клиентов накормим. А барону объясним, что слово «нет» — не приглашение к дискуссии. Одна проблема. Мой самый частый (и самый невыносимый) гость — огромный, наглый и пугающе привлекательный дракон. Он думает, что может диктовать мне свои условия. Я думаю, что ему давно пора нормально поесть и успокоиться. А еще в моем подвале кто-то варит зелья для убийств. Но с этим мы разберемся. После ужина.