Анестезиолог для Офицера

В пятьдесят два года я умерла от инфаркта на собственной кухне, смертельно устав быть «правильной» и удобной для мужа. А очнулась… в ледяной реке, в теле девятнадцатилетней сироты-бесприданницы. На дворе 1884 год. Ни паспорта, ни прав, ни единой ампулы современного наркоза. Только двадцать пять лет стажа в реанимации, две руки и въевшаяся в подкорку привычка бороться до последнего удара сердца. Местные шепчутся, что я ведьма, а я просто кипячу бинты, спасаю искалеченного под телегой возчика и рисую травы на карточках с едкими подсказками. Благородный земский доктор предлагает мне защиту, статус хозяйки и спасение от кабалы. А тяжелораненый штабс-капитан, которого я буквально зубами вырвала со стола ампутации, покоя не обещает. Он смотрит на меня как на равного бойца, закрывает собой от опасности и не сводит темных, собственнических глаз. Один предлагает безопасную гавань. Второй требует быть собой и жить на полную мощность. На этот раз я выбираю не умом, а сердцем — и права на ошибку у меня нет. — Куда ты летишь, лекарка? — его рука перехватила мое запястье. Хватка железная, пальцы огрубели от сабли, взгляд прожигает насквозь. — Думаешь, доктор наденет на тебя шелковый чепец, посадит у самовара, и ты будешь счастлива? — Пустите, штабс-капитан Градов. Здесь больничный коридор, а не гарнизон. — Ты моя, Арина, — хрипло выдохнул он мне в самые губы не оставляя и шага для отступления. — И в чужую клетку я тебя не пущу.