Жестокость

Я не думал, что всё зайдёт так далеко. Она вошла в мой кабинет босая, в мятом платье и с глазами, в которых горел не страх, а вызов. Она была никем. Всего лишь телом. Способом напомнить, что бывает с теми, кто нарушает слово. Но когда я впервые коснулся её — тонкой талии, прохладной кожи, — что-то пошло не так. С каждым разом мне нужно было больше. Её запах — тонкий, с примесью ванили и страха. Её голос — даже когда она кричала от боли, был сладок как мёд. А ненависть — густая, обжигающая, самая честная вещь, которую мне когда-либо дарили. Я не заметил, как начал тонуть. Как её имя стало единственным, что я повторяю в темноте. Как стал приходить к ней не ради тела — а ради момента, когда она вскинет подбородок и откажется меня бояться. Она никогда не простит меня. Пусть. Её ненависть — уже моя. Её тело. Её мысли. Она моя, даже если никогда этого не признает. Даже если однажды попытается убить — я приму и это. Чем яростнее она борется, тем крепче я буду держать. Я не умею любить. Она поймёт это, когда познает вкус моей жестокости.