Вынужденно женаты. Перевоспитание строптивой

— Всё, Стахов, я в последний раз твою задницу прикрываю, понял? Больше не буду. Ей-богу, не маленький уже! — Есть, товарищ полковник. Улыбаюсь краешком губ. Знал, что он оттает, это дело времени. — Я могу идти? — Эй, нет, стой, — резко тормозит меня. — Давай-ка, Стахов, услуга за услугу. В этот раз я тебя не просто так отмазываю. Мои брови удивлённо взлетают вверх. Такое впервые. Нет, полковник, конечно, поручает иногда свои просьбы, но обычно не в таком формате. — Даже заинтриговали, Макар Дмитриевич. — А я тянуть кота за яйца не буду, — он со стуком открывает ящик своего стола и с таким же хлопком кладет фотографию на поверхность, двигая её ближе ко мне. — На, смотри. Красивая? Скептически усмехаюсь. Вглядываюсь в фото молодой девицы. Ну, красивая, да. Блондиночка такая, пухлогубая, глазки такие тоже ничего. Да и фигурка зачётная. — И кто это? — Нравится? — Хорошая баба. Только понять не могу, на кой вы мне её фотографию подсунули. — А это, мой дорогой, и есть моё условие. Это Камилла, дочка моя. Ей двадцать шесть, она абсолютно неуправляема, выбилась из-под рук. Устал я уже от её выходок. — Хотите, чтобы я её наказал? По иронии судьбы, в голове тут же вспыхивает картинка, как эта аппетитная задница выпячивается вперед, а я ударяю ладонью по ней. — Да, — рявкает полковник. — Не просто наказал. Женишься на ней, будет жить с тобой в гарнизоне. Может, уму-разуму научится. Покажешь ей суровую жизнь.