Свой

- Ты ведь понимаешь, что теперь все изменилось? – он смотрел на меня спокойно, без напора, но от этого спокойствия становилось не по себе. – Ты уже не просто продавец из салона. Ты – часть чего-то большего. Хочешь ты этого или нет. Я молчала. Руки дрожали. - Я не прошу тебя делать выбор, - он шагнул ближе, и я почувствовала запах табака и кожи. – Ты его уже сделала. В лесу. В моей машине. Когда кричала так, что волки в округе затихли от зависти. - Что ты хочешь? – тихо спросила я. - Немногого. Сходить туда, куда скажу. Передать то, что попрошу. Не задавать лишних вопросов. А потом… посмотрим. - А если я откажусь? Он усмехнулся уголками губ. В этой усмешке не было злорадства. Только спокойная, твердая уверенность. - Не откажешься. Потому что я – тот, кто тебя по-настоящему увидел. Тот, кому ты поверила. Тот, с кем ты впервые почувствовала себя женщиной. Я не держу тебя, Алина. Ты сама решила остаться. Я посмотрела в его глаза. Темные, глубокие, нечитаемые. И поняла, что он прав. Что я в его власти. Что от него пахнет бедой, и я все равно никуда не уйду. Потому что он – СВОЙ. А я – его.