Спецназ. Операция: "Развод"

— Чьи это трусы? — хочется прокричать этот вопрос, но я сдерживаюсь и негромко чеканю его. — Лен, ты издеваешься, или что? — сосредоточенно вглядываясь в экран, отвечает Сергей. — Фасон точно не мой. Пацаны, кажется, тоже в таком цвете не носят. Получается, твои! Мои? Ах, мои, да? Я не знаю, с какой персик размером та задница, на которую эти трусы способны налезть! Но я таким точно похвастаться не могу. — Смотри! Во-первых, они мне малы... — объясняю очевидное, растягивая в руках, одетых в резиновые перчатки, проклятую тряпку. Продолжить не успеваю. Усмехнувшись, он перебивает: — А я давно говорил, что тебе пора худеть. Это замечание словно иголкой в мозг втыкается. То есть вот так, да? То есть вместо того, чтобы почувствовать вину, он пытается задеть меня, перевести акценты, заставить почувствовать себя виноватой! — А во-вторых, я нашла эти трусы в бардачке твоей машины! — А знаешь, Лена, — Сергей откидывается на спинку кресла и в своей обычной хозяйской манере складывает руки на груди. — Я устал врать и скрываться. Будет даже лучше, если ты узнаешь. Да, у меня есть любовница. Теперь можешь успокоиться и пойти поплакать в спальню.