Развод в 50. Твой поезд ушёл. Я выхожу за Графа!

— Рая, ты с ума сошла?! — орал муж, оттирая вафельным полотенцем жирный масляный крем с формы проводника. — Это просто девка на одну смену! Случайность! Ты из-за ерунды тридцать лет брака перечеркнуть хочешь?! Кому ты нужна на шестом десятке, дура упрямая?! Я ничего ему не ответила. Просто бросила пустую коробку из-под юбилейного торта на пол служебного купе и вышла из поезда. Тридцать лет я была идеальной женой: терпела его лень, таскала на себе быт и трижды в неделю моталась на лекции в Казань, лишь бы Пашеньке было удобно в его родном Канаше. А он разменял мою преданность на пятнадцать минут с молоденькой стажеркой на казенной полке. Муж был уверен: поплачу и вернусь. Ведь куда денется домашняя «училка» в пятьдесят лет? Но он не учел одного: я стряхнула пыль с кандидатского диплома, расправила плечи и сошла на своей станции. А там меня уже тридцать лет ждал тот, кого на нашем курсе звали Графом... Теперь мой бывший муж ползает на коленях у входа в университет и вымаливает прощение перед моими коллегами и студентами. Только вот его поезд давно ушел.