Развод в 45. Мой муж в панталонах сестры.

— Глядите, Павловский висит на балконе! Матерь божья, да он в панталонах! — раздался под окнами дружный гогот соседей. Я подняла голову и почувствовала, как мир, который я строила двадцать лет, разлетается в щепки. На кованой решетке балкона, вцепившись пальцами в перила второго этажа, болтал голыми ногами мой муж. Мой «идеальный» Игорь. Солидный главврач, отец семейства, мужчина, с которым мы вчера отмечали моё сорок пятилетие. Из одежды на нем были только розовые кружевные панталоны с рюшами. Те самые, которые он, видимо, забыл снять после «сеанса терапии» в спальне моей младшей сестры. А теперь он намертво зацепился ими за острый шпиль кованой решетки и раскачивался, как нелепый розовый маятник. — Рита, я всё объясню! — прохрипел сверху этот карикатурный «тигр». — Ты все не так поняла.. — Пошел вон из моей жизни вместе со своими панталонами! — в ярости крикнула я. В этот момент кружево с треском лопнуло, и мой муж под дружное щелканье камер соседских телефонов рухнул в кусты роз. Прямо к ногам сурового мужчины на черном внедорожнике, который наблюдал за этим шоу с холодным презрением. Двадцать лет брака. Общая клиника. Идеальная жизнь. Всё лопнуло вместе с этим розовым недоразумением. Игорь уверен: я никуда не денусь. Поплачу и прощу, ведь «в сорок пять бабий век дожит». Он еще не знает, что я уже пакую чемоданы. И что тот мужчина на внедорожнике, чей взгляд обжигает сильнее казанского солнца, совсем не считает, что моя жизнь закончена. Она только начинается. Без лжи, без предательства и… без розовых панталон.