Развод и замуж за офицера

— Я скучаю по тебе, Игорь… На повороте в гостиную я застываю. Мне кажется, в этот момент я сразу всё понимаю, буквально за секунду. Но заставляю себя не думать об этом, как мазохистка продолжая слушать. Вернее, подслушивать. — Карин, Ленка сейчас вернётся. Давай не здесь. Я за тобой завтра заеду вечером, поужинаем? — Завтра не могу, — с досадой выдыхает подруга, — Моему же дали отпуск, — саркастически усмехается, — На целых три дня. — Ясно. Ну, тогда напишешь. Или позвонишь. — Позвоню, Игореш, — за поворотом слышится какая-то возня. И я ведь не дура, я сразу понимаю, что там происходит, но смотреть страшно. Одно дело догадываться, стоя за углом , а другое дело — увидеть и подтвердить свои догадки. — Я, кстати, ходила на шугаринг, — мурлычет подруга, — Оставила полоску там, как ты любишь. Снова эта возня. И ещё удушливый приступ тошноты. Руки потеют от отвращения и страха. Страха, что я доверяла этим двум, как себе.