Простушка для мажора

— Ну что, начинаем шоу? — Камила, моя одногруппница, взлетает на стол и вскидывает руки. В одной из которых пачка купюр. — Ставки пошли. У вас две минуты. По комнате катится ржач. Предвкушающий веселье. Я отступаю назад. Раз. И ещё раз. Ладонь сама зажимает рот. Я вижу только Владу. Нашу новенькую. Её уже поднял на руки здоровый парень. Держит её легко, будто она ничего не весит: одной рукой под спину, второй под колени. Несет ее к лестнице. Голова запрокинута, лицо белое, она не двигается. Я стою посреди этой мажорской своры и вдруг очень ясно понимаю: если здесь начнётся жесть, никто нас не вытащит. Ни меня. Ни Владу. — Бу. Я дёргаюсь всем телом. Будто мне не шепнули, а током шарахнули. — Медленно, — шепчут мне в ухо. — Разворачивайся, и пошла за мной. Холод простреливает спину. — Маленькая рыжая белочка. И вот тут до меня доходит по-настоящему: я не в гостях. Я в чужом доме. За городом. Среди людей, которым можно всё. И если прямо сейчас что-то не случится, следующей после Влады буду я. Потому что он уже выбрал меня. А такие, как он, не спрашивают, они забирают.