Предатель. Я (не) смогу тебя простить

— Да, я с ней спал, — бросает муж. — И что? Истерику мне закатишь? Равнодушие в его голосе бьёт по нервам. — А ты хочешь, чтобы я не возражала? — хриплю. — Ещё бы ты возражала, — хмыкает муж. — В этом браке у тебя ничего своего не было и нет. Считаешь, что можешь предъявлять права на меня? Так я не вещь. — Ты прав, — шепчу, отступая. Вылетаю за двери и прижимаю руки к пока ещё плоскому животу. — Ты прав, — повторяю. — Но у меня есть то, что никогда уже не будет твоим! Но как же я ошибалась, когда думала, что эту тайну получится сохранить…