Папа, ты нас бросил!

— Ты мой папа, да? — дергает меня за руку девчонка лет пяти. Опускаюсь на корточки перед ней, внимательно изучаю детское личико и получаю мощнейший удар в грудь. Она похожа на меня. Даже слишком. — Как тебя зовут? — Даша. — Дашуль, иди ко мне! Мы же опоздаем, — неожиданно слышу…голос бывшей жены. Вскидываю голову, и Кристина застывает, заметив меня. Тяжело сглатывает. Сомнений в том, что это моя дочь — нет. Как и в том, что Крис не подпустит меня ни к ней, ни к себе. — Ты мой папа. Я знаю, — шепчет малышка дрожащим голосом. — Почему ты нас бросил, папа?