Ненавижу тебя, мажор!

Между нами будто пробежали искры — лёгкие, почти незаметные, но я их почувствовала. Азарт, дыхание, близость. А потом произошло то, чего я не ожидала. Он сделал движение, которое я не успела считать. Слишком быстро, слишком резко. Я провалилась вперёд, потеряла равновесие, а в следующую секунду он уже был сзади. Рука на шее — без давления, просто фиксация — вторая на талии, прижимала меня к нему. Я чувствовала спиной его грудную клетку, горячую, взмокшую. И дыхание у самого уха. — Попалась, — шепнул он тихо, так, чтобы слышала только я. Толпа буквально взорвалась. Свист, крики, топот. Кто-то улюлюкал, кто-то стучал по настилу. Со стороны это наверняка выглядело эффектно. И мне на секунду даже стало... интересно. Адреналин кипел в крови, а он был сильным, от него пахло спортом и тестостероном. Я поймала себя на мысли, что мне это нравится. Его близость. Этот захват. Этот глупый шёпот. Он медленно убрал руку с талии и провёл пальцами по моим волосам — легко, едва касаясь, заправляя выбившуюся прядь за ухо. Жест совершенно дурацкий, неуместный на ринге, слишком нежный для спарринга. А потом он прошептал с усмешкой в голосе: — Вишневская... Вишенка. Тебе идёт. *** В тексте есть: Удар, с которого всё началось Прозвище «Вишенка», которое её выбешивает Тайна, которая стала триггером Соседство, которое стало сюрпризом Руслан Громов, который привык получать всё Искры, летящие во все стороны Игра в «ненависть-любовь» на максималках