Не бойся, папа, мы тебя перевоспитаем!

— Руслан Каримович, там в приемной какие-то дети, — заглядывает в кабинет секретарша с растерянным видом. — Что за дети? — разворачиваюсь к ней вместе с креслом, все еще мечтая о чашке крепкого эспрессо. Вилена мнется, и это на нее совсем непохоже. — Вам лучше самому посмотреть, — выдает она наконец. Удивленно приподнимаю брови. — Да что на них смотреть? Я что, детей не видел? Это наверное дети кого-то из наших сотрудников. Вы обзвоните отделы, может они заблудились. — Они говорят, что они ваши, — выпаливает Вилена и отводит глаза. «Чьи они, говорите?» — хочу переспросить, но наружу вырывается совсем другой вопрос. — Подождите, так их... много? — голос подводит, получается достаточно хрипло. — Сколько? — Трое, — так же хрипло отвечает Вилена и сглатывает. Стремительно поднимаюсь из своего генерального директорского кресла и сцепляю руки за спиной. — Пойдемте, Вилена Дмитриевна. Покажете мне ваших МОИХ детей! — говорю ледяным тоном и чеканя шаг выхожу из кабинета.