Милашка для мажора

– В курсе сколько стоит, комп, который ты сперла? – рычит парень, нависая надо мной. – Я не крала! – защищаюсь. – В полиции разберутся. Я звоню? – Нет, – хватаю его за руку, и закусываю губу, – я... могу как-то исправить ситуацию? Парень, изучая меня потемневшим от ярости взглядом, задумчиво потирает подбородок. – Есть у меня один вариант... – Какой? – у меня горло перехватывает от страха. – Станешь моей фиктивной...девушкой. Будешь делать то, что я скажу. Что мне остается? Я не хочу отвечать за то, чего не совершала...