Книголюб

— Ты рассказывал, что тебе нравятся другие женщины, — она запнулась, — прости, книги! Ты называл их книгами. А у тебя была я! Я послушно лежала на твоей полке годами: красивая, с картинками, читай и любуйся. Но ты даже ни разу меня не открыл! Ты трогал, нюхал другие книги в твоей гадкой библиотеке: старые, гнилые, протухшие грязью и разрухой. А меня даже в руки не брал! Ты их читал в запой, а на меня даже палец не наслюнявил, чтобы перелистнуть страницу. И все рассказывал, рассказывал какие на свете есть чудесные… другие… книги…