Измена. Вернуть (не) любимую жену

Тошнит.  Вхожу в свою старую квартиру с опаской. В коридоре вижу обувь. Слишком дорогую для моей старой квартирки.  Узнаю их сразу. Туфли мужа.  Только вот рядом с ними ещё одни. Женские. Мне почему-то нехорошо.  Может, он сюрприз готовит? Может, дизайнер? Может, ремонт затеял? Вот и стук харатерный... Глухой. Ритмичный. Жесткий. Боже. Пусть это будет ремонт. Пусть это будет ремонт! Однако ноги подкашиваются когда я подхожу к двери одной из комнат.  Толкаю ее. Стук становится громче. К нему добавляются пронзительные стоны. И я уже вижу омерзительную картину... На моем письменном столике раскинулась какая-то девка. Мой муж яростно вколачивает ее вместе со столом в стену, издавая этот мерзкий стук. Мой муж… Мой любимый... Пожалуйста нет... Только не со мной. Он не мог так поступить... Очередной приступ тошноты вынуждает меня дернуться, и случайно толкнуть дверь чуть сильнее.  Девка под моим мужем замечает это неловкое движение: — Ну здрасти, а вам кого? — лениво тянет она. — Стучаться не учили? Он медленно поворачивается. И я вижу на его лице... разочарование.  Что ж ты, дорогой, не рад мне? Теперь понятно и почему трубку не брал. Занят очень был. А я ведь тебе такие новости сообщить хотела… — Черт, Варя... — рычит он.  Я нахожу силы выйти из проклятой комнаты.  О нашем ребенке этот подонок никогда не узнает.