Его плохая девочка

— Какая ты стала... Дашь? — спрашивает он, прижимая меня к стене. Касается пряди волос. Больше не белых. Теперь они чёрные. Такие же, как и моя выжженная дотла душа. — Не думаю, что ты имеешь право к ним прикасаться. Как и ко мне. — А я соскучился по экзотике, — усмехается. — Таких, как ты, больше нет. — Красивых? — Красиво предающих. Он не давит. Просто шепчет. Но в каждом слове — яд. Я хочу оттолкнуть, возразить, вырваться из плена его удушающей ауры. Но не успеваю. Меня прибивают к месту его слова: — Прежде чем начать новую жизнь, нужно поставить точку в прошлом. Или ты идёшь замуж по любви — не как тогда, когда была со мной? Замуж? Одно это слово — как выстрел. Катализатор, толчок, спусковой крючок. За меня снова всё решили? Вот только я больше не одуванчик. Не его хорошая девочка. Но если мне пришлось стать плохой, то он превратился в хладнокровного зверя. Цепного зверя моего отца…