Другая семья моего мужа

Он садится перед ней на корточки, прямо на мокрый асфальт, в брюках за сорок тысяч, и застёгивает ей молнию до подбородка. Поправляет шапку. Она тянет к нему руку — на тонком запястье блестит серебро. Он смеётся. Набираю его номер. Вижу через лобовое стекло, как Марк достаёт телефон, смотрит на экран, выпрямляется. — Да, Арин. — Как бетон? — Стоит. Ругаюсь с прорабом. — Ты обедал? — Некогда. Тут такое творится, Арин, мама не горюй. — Верю. — А ты в офисе? — В офисе. Девочка дёргает его за полу пальто. Тонкий голос, я слышу его и в трубке, и через стекло, с крошечным опозданием. — Папа, а мы на горку? Марк прикрывает микрофон ладонью. Отворачивается. Потом снова в трубку: — Тут рабочие. С детьми приехали, выходной. Шумно. Арин, я перезвоню? — Не надо. Работай. — Люблю тебя. — И я. Сбрасываю первой. В тексте есть: ❤️‍ тайная дочь мужа и ложь длиною в годы ❤️‍ бесплодие и чудо, которого никто не ждал ❤️‍ простить нельзя уйти — где поставить запятую?