Босс. Золушка из посудомоечного цеха

- Вы... вы не знаете, где Руслан? - выдавливаю я, стоя посреди его кабинета. Прижимаю свою одежду к груди. Я проснулась одна, а теперь готова сквозь землю провалиться. Девушка отрывает взгляд от документов, поднимает голову. - Руслан Сергеевич. Откуда мне знать? Я ему не секретарша. Знаю только, что у него вроде какие-то переговоры в Дубае были запланированы. Она закрывает папку. Берёт её под мышку. Проходит мимо меня так близко, что я чувствую её духи. Дорогие, горьковатые, от них кружится голова. Но останавливается на пороге. Поворачивается. - Он тебя, наверное, в каком-то баре вчера подцепил? Я молчу. Горло сжалось, от стыда я не могу вымолвить ни звука. - Руслан Сергеевич иногда приводит сюда разных женщин. После концертов или прослушиваний. После съёмок. Студия производит определённое впечатление, согласись. Она улыбается. Холодно. Как змея, которая греется на камне. - Вчера, видимо, он сильно перебрал, раз остановил выбор на такой, как ты. Ничего удивительного в том, что он сбежал не попрощавшись.