Босс. Ублюдок из моего прошлого

... - А ты всё такая же плакса, - его голос тихий. Вибрирующий из глубины мощной грудной клетки. Мы одни в лифте. Он смотрит в упор. Близко. Так близко, что вижу каждую морщинку у его страшных глаз. - Пошёл ты... - шепчу. - И всё такая же дерзкая. Пальцы дрожат. Моя сумка выскальзывает из рук и падает на пол. Она раскрывается, из неё вываливается всё, что там было. Всё расползается по полу, как тараканы от света. Спокойно! Надо успокоиться! Мне сорок. Мы уже взрослые. Всё давно прошло. Он ничего мне не сделает. Надо собрать мои вещи. Ноги подкашиваются сами. Колени врезаются в пол. Тянусь за помадой, но Тимур накрывает её ботинком. И нажимает на кнопку остановки лифта. Поднимаю голову, чтобы возразить или отругать, чтобы возмутиться... но не могу вымолвить и слова. Перед глазами - его ширинка.